Últimamente la Musa no me canta
El papel en blanco no me susurra qué escribir
El corazón no recita latidos en mi mente
Esta seca mi pluma de la poesía
Los versos estarán en otras mentes
Las estrofas se agruparan en otros corazones
Las bellas palabras, esquivas e invisibles
No planean en el aire de mi habitación
Mi corazón está tibio, esa es la cuestión
Ni frío ni caliente, ni dolido ni enamorado
Y no se puede hacer poesía sin sangre ni amor
Y no existe un poema que merezca escribirse
Sin dolor o el color de unos ojos en sus versos
Ni siquiera este.
1 comentario:
Lo bello que vive en la poesia es que la musa no tiene que ser tan real como para ver sus ojos enamorados y ensoñadores, no.Eso esta en que esos ojos seran como tu quieras que sean, enamorate de un sueño hecho por tu imaginacion y tu hambre de escribir con la esperanza de que una mujer real y tangible se presente y que tenga las caracteristicas esa mujer que vive en tu mente, y en vez de pelearse, seran la misma...una que vive en tu mente y la otra que sacara de ti versos aun mas bellos.Ningun poema debe quedarse fuera, todos valen porque tu alma lo vale.
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