Escritura automática: escritura que no proviene de los pensamientos conscientes de quien escribe. Forma de hacer que aflore el subconsciente.
Vivo entre dos corrientes de aire:
La de la vida real, que me pega al suelo
La del sueño y fantasia,
que quiere que suba a las estrellas
Mil fracasos, mil proyectos
Mil utopías aun irrenunciables
Cien versos torpes y hermosos
La arena del reloj avanza imparable
Y sus granos son cometas en el cielo
O solo tierra muerta sin sentido
Aun huele a café la vida
Pero los posos empiezan a secar mis labios
¿El corazón? Podrido de latir
En esa huida hacia delante porque no le queda otro remedio
Aun esperando, como siempre
Ahora algo abandonado, inquieto
Desconcertado porque no sabe si sabe amar
y si es amado.
Y el mundo gira
El tiempo pasa
Insensible a como deberían ser las cosas
Y luego estas tu
Sueño, realidad
Ausente, presente
Tus contradicciones son mias
Mis monstruos estan bajo tu cama
Arena y cometas
Versos, sueños y café
Ellos y nosotros seguiremos como siempre.
1 comentario:
Gracias...ojala yo fuera mejor...pero ya no puedo mas...los monstruos estan sobre mi y los principes de tierras lejanas estan alla a lo lejos...lo digo otra vez...ojala yo fuera mejor...solo soy una musa andrajosa...el brillo se me perdio y la estrella...donde estara mi estrella?
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