El amor no existe, no como queremos
Es sólo una conveniencia para huir de la soledad
Un teatro mentiroso de la pasión
Quizás los poemas de amor sean palabras inútiles
Patéticos ecos de sueños imposibles
Como el ruido de una cascada lejana
Que de cerca es un pantano sombrío
Quizás las Musas ya no canten
Muertas en antiguos catafalcos
Tu hayas sido una mentira
Yo haya sido un iluso
Tú una crédula,
Yo un embustero
A veces creo leer en tus ojos
“No me creas una palabra
Especialmente si te digo
“No estoy enamorada de ti”...
O tal vez “Te amo”.
Cierralos, deja de mirarme así.
1 comentario:
Mentiras...verdades...verdades dentro de las mentiras...un teatro de verdad y mentiras y confusiones.
Las musas, los genios son producto de nuestra imaginacion...siempre idealizando al punto de dioses a mortales simples...porque si no vivimos de ese sueño, de que vamos a vivir.
Tu despierta si quieres, yo todavia me quedo a soñar...ojala pudiera soltarte, pero espero que de siete de tus vidas, yo este en seis y media...solo porque te quiero y solo por eso.
Duermete conmigo...ven, vamos a soñar mas...
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